Confidências

Em 1628, o pintor holandês Rembrandt deu a esta obra o título de Os dois filósofos.

Eles cortejam um do outro a consciência de si para depois dilatar os intervalos de uma conversa sem hora pra terminar.

Deve a filosofia as mesmas obrigações de um vassalo a linguagem que heroicamente violou os espaços infinitos dos gestos, das emoções e da necessidade do silêncio.

Filosofia é linguagem - não é Wittgenstein? - ,
é o que não me deixa dar nomes ao que não conheço, é o que dá a mesma importância ao tamanho do Nada e de Deus entrecortando a corrupção e a enchente.

Se eu não converso acho tudo natural...

Fazem Os dois filósofos de Rembrandt o que em função dos apelos do mundo devemos fazer: continuar uma conversa que não deve acabar.

Sucumbido

Meu Deus, que projeto é o homem?

Infinito?
Somos um desejo do cosmos que não deu certo?
Um tropeço da matéria?
Ou a saliva do Espírito lançada no barro da misericórdia?

Quem preenche esse vazio profundo de dentro de nós?
Quem pode nos salvar do relativo?
Da desigualdade que divide em classes a raça humana?

As vezes eu me canso...

Canso da humanidade nos meus fracassos,
nos meus pecados:
Asco de mim!

Eu quero a totalidade quando o fragmento e a parcela é o que se espalha por aí,
é o que se encontra em finitos.

Tenho medo do enquadramento,
medo da felicidade nos objetos efêmeros,
da ilusão, produto do endeusamento das coisas que se adquire.

Medo da vaidade.

Sou insatisfeito da imanência.
Embora seja isso o que sou,
habitado pela grandeza desejante
e pela cura do limitado não me atrevo furtar em minha intenção uma prece,
um desejo suplicante,
um pedido de perdão pelo que sou.

Vendavais

A função da arte é violentar, constranger.
Eis assim, o algo sujo que somos numa noite de angústia.
É a revelação da mulher que amo por ela mesma:

Suspendo a nobreza fiel ao alcançar o rastejo indiscreto da ignorância:
Bela epópeia humana.

Ora,
Vós sabeis quem sois dentro de mim.
Um eu absurdo inundando aquele propósito de si.

(Agudo projeto
Soluço inquieto)

Insônia?
Sonolência?
Eis o ambíguo do espelho encarnado.

No alvo alcance expectativas pobres.
Esperança toma-me de mim!
Alude a ilusão da maioria,
da realidade inquieta que o espírito não traz.
Leva-me a vontade. Essa que Deus nem me prometeu.

Assim, levanto a pobreza dos vendavais...
Felicidade perante Ele.

FREITAS, Alyria.

De mãos estendidas, cegas e encardidas.

Os homens, tão apressados, estendem uma cortina em seus olhos.
Não querem ver as minúcias, não querem tomar ciência da dor urbana.
Em torno a si, dão-se as mãos a cerca e os arames farpados.
Para não romper o elo que segrega, aplacam os punhos do real com um escudo forjado na ilusão.

De quem são estas mãos vazias?
São tão inobserváveis mesmo sendo vistas.
Querem presentificar o que o egoísmo torna ausente, querem sentir a leveza do metal cujo valor está em alimentar o corpo faminto,
o corpo doente,
a família carente...

E estas encardidas? De quem são?
Ontem eram as que na boca trouxeram um parque de diversão, um circo que oferta o prazer do vício desgovernado,
completamente entregue,
indomável.
Hoje são as que pedem um pedaço de pão e dos espectadores, longes da contemplação, recebem a indiferença, um não.

Em cada esquina, em que cada passo que dou, trombam o cheiro de urina e o perfume, a pobreza e as migalhas no chão, o esclarecido e o louco profeta.

Todo dia destas mil mãos humanas de ontem foi hoje a cópia das mil mãos humanas de amanhã.

As mãos que enrolam as farpas de arame põem um termo a solidariedade que sem rumo cansa e magoa os olhos acortinados e enfraquecidos.

Mãos cândidas ou de luz. Se tudo isso querem, aqui não serão.
Vejo nelas os cravos de Jesus, ali, onde pende o sacrifício do mundo por detrás do fogo, da guerra, na cruz.

Saber esperar

O que me atormenta não é a realidade de minhas fraquezas quando, pensando nelas, acredito ter-se tornado impossível realizar alguns intentos.

Caído, prestes a beijar o chão do fracasso, corro o risco de perder a coragem, de desistir.

É no chão que conheço o amor de Deus.

Tudo é graça.

Qualquer prestes a cair fará que eu compreenda ainda mais o valor da espera, porém, a desconfiança de mim mesmo faz germinar a confiança em Deus, nosso Pai.

O homem angustiado - não o desesperado -, o cavaleiro kierkegaardiano, dispõe antes da oração para dar a sua vida o que não tem a fim de que o alimento sagrado seja alimento pro seu cotidiano.

Esperar provoca uma reação violenta e põe na realidade do tempo a existência de Deus em questão.

A fé é a chuva que cai depois que a espera insistiu em ser longa estiagem.

8.784 horas

Alyria,

Pássaro infeliz. Engaiolado?

Garça perdida. À beira do mar salgado?

Não...

Sou um animal que não bebe mais o cálice da tristeza.
Meu nome já não tem mais a ideia do Nada!

E se nas ruas arrasto minhas misérias,
vens com teus olhos perfumados fazer-me definitivo, encontrado.

Oito mil, setecentas e oitenta e quatro horas como um coral rodeado pelo mar,
nunca dentro de aquários.

Juntos num quarto pequeno,
tão profundamente pequeno...

A prece

Aconteceu que ele rezou. É a vida de quem, à sua maneira, oferece o desconhecido a Deus dia-a-dia.

Para ele, o real é uma impermanência que dura, uma versão piorada da impermanência dos homens.

Há muito que vejo sua prece vestida de dor para sagrar em nós o compartilhamento dos que o fizeram fracassar.

Deus não é de falar muito quando a Ele queremos governar, mas ontem ele deixou Deus falar.

As orações de meu pai - desavergonhadas desde sempre - me dão conclusões do ser como ele é, e de como o mundo se porta em relação ao que acreditamos que seja.

A oração combate às ilusões...

Assim, caminhando, pisaram em seu nome num papel insignificante e logo em seguida Deus dirigiu-se a ele de modo inesperado.

Previsível? Só o real em sua impermanência e não nos fatos.

A dignidade do real está em Deus. Não por ser Deus o real insuportável, mas por Ele estar lá quando sentimos ser difícil demais.

Deus é um não sei no real.